tag:blogger.com,1999:blog-324840722024-03-23T10:44:32.720-07:00OTROLaboratorio corporal, Otro es una novela en extinción constante, dibujada al margen de toda sugerencia.Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-33820138936596083862011-03-09T11:29:00.000-08:002011-03-09T11:33:45.642-08:00Diálogos recuperados<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJx8Zu60U9xug2O4T2TxBS4K_dJYACPdgSKE4QD8GD1Lx4jMExTY66ew3BRFUwIZLfpl63htB9mCM5O1bAK7J9W5pgW2wEniwFlriRmL1toAOH2z4bqnYhYvizLI3nbVA9bSUp/s1600/E5.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px; height: 228px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJx8Zu60U9xug2O4T2TxBS4K_dJYACPdgSKE4QD8GD1Lx4jMExTY66ew3BRFUwIZLfpl63htB9mCM5O1bAK7J9W5pgW2wEniwFlriRmL1toAOH2z4bqnYhYvizLI3nbVA9bSUp/s320/E5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582164984338895010" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Sucesos no triviales que acontecen de manera sencilla. Para entenderlos se debe prestar mucha atención a cada una de las variables.</span><br /><br /><a href="http://otro-online.blogspot.com/2006/09/captulo-5.html">Capítulo 5</a><br /><br /><span style="font-size:85%;">Ilustración by <a href="http://kazulistico.deviantart.com/">~kazulístico</a></span><br /></div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-26305315606304877122011-02-18T15:33:00.000-08:002011-03-07T19:59:42.729-08:00Hueicha<div style="text-align: justify;">Avanza la fila de mis ojos como la cohorte de los sacerdotes sin templo, caminando en silencio, en la permanente búsqueda de un sacrificio que exige la cuota justa de sangre subterránea.<br /><br />Leo sin distinción, borrando las palabras del libro con mi propia sensación ajustada a su encarnación. La embarcación, los tripulantes, el aterrador rugido que viene de la costa, todo se desvanece en la puntuación, en la fragancia de las tierras de aquella fortaleza humana. Me conmueve la historia de aquel observador de estrellas que, navegando los ríos, descubrió la sentencia corrosiva de su pueblo; pero fue capturado y llevado al sitio del que nadie sale con vida.<br /><br />Las mareas nocturnas junto a la playa de la isla, la escasez de alimento, las infecciones, el agotamiento inoportuno, parecen desprenderme del cuerpo y entonces la imaginación comienza a confundirme: veo una habitación luminosa y cómoda, una cama con sábanas limpias, y yo parezco deslizarme en ella con meditado placer. Pero la hija del rey continua su relato, insistiendo en un futuro de hombres sanguinolentos. <span style="font-style: italic;">Las armas de acero cortarán las raíces para echar las suyas propias</span>. La responsabilidad del cautivo no se parece en nada a una cama con sábanas limpias. <span style="font-style: italic;">Mi decisión debe contener a la virtud en su forma más primitiva y demostrar el valor de mi pueblo. Permaneceré por dos días y te tomaré por esposa, así está escrito en la corteza viva que protege nuestro mundo, entonces bajaremos por el río y uniremos a nuestras familias contra el mortal enemigo que se aproxima, olvidando el ciclo lunar y la advertencia de los dioses</span>.<br /></div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-17409710190538514552011-02-17T10:22:00.000-08:002011-02-17T10:32:06.700-08:00Retornos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmC_hhF1B7qhXVrYBs5pf9KJG-IcJKrld1pm1aLRfC8a01vyqBUiDrWXhcS71NZUfoXHs-tJ2pLyE0owm_QQXB4W-tKRMYMqiNpjlwa2YZt0XUMICJRA5brGhptn3isRry96Uo/s1600/imagenib.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 281px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmC_hhF1B7qhXVrYBs5pf9KJG-IcJKrld1pm1aLRfC8a01vyqBUiDrWXhcS71NZUfoXHs-tJ2pLyE0owm_QQXB4W-tKRMYMqiNpjlwa2YZt0XUMICJRA5brGhptn3isRry96Uo/s400/imagenib.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5574727246271354434" border="0" /></a><br /><span style="text-decoration: underline;"><br /><br /></span><div style="text-align: justify;"><br />El profundo sueño del huésped elabora una historia de retornos y advertencias. Algo ocurrió el 18 de enero, durante el año 2006.<br /></div><div style="text-align: center;"><br /><a href="http://otro-online.blogspot.com/2006/08/captulo-3.html">Capítulo 3</a><br /><br /><span style="font-size:85%;">Ilustración by <a href="http://kazulistico.deviantart.com/">~kazulístico</a></span></div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-13753708943273728352011-02-13T19:17:00.000-08:002011-02-13T19:35:00.409-08:00Puentes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilMpN-z73t9uhtBrT6EWpWVBfyAB8iDlkDDtRArNm3XkvhOEUKopNXyxhTggTLf2mVeN3n_xIajFbSvi5tiK7xGch6Ip9yYLQT5WKT8KFnk_VgZGdmsCfOdSRhSIdZTwZOAe4G/s1600/ilusx.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 285px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilMpN-z73t9uhtBrT6EWpWVBfyAB8iDlkDDtRArNm3XkvhOEUKopNXyxhTggTLf2mVeN3n_xIajFbSvi5tiK7xGch6Ip9yYLQT5WKT8KFnk_VgZGdmsCfOdSRhSIdZTwZOAe4G/s320/ilusx.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5573383601913934258" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Un suave soplo de viento dirigido hacia el lugar indicado es capaz de derribar al más colosal de los puentes construidos por el género humano. Desde hace ya muchos años los hombres comenzamos a tender puentes sobre nuestras cabezas para maravillarnos en infinita egolatría.</span><br /><br /><a href="http://otro-online.blogspot.com/2006/08/captulo-2.html">Capítulo 2</a><br /><br /><span style="font-size:85%;">Ilustración by <a href="http://kazulistico.deviantart.com/">~kazulístico</a></span><br /></div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-45881522760059135862011-02-12T17:40:00.000-08:002011-02-18T15:52:00.575-08:00El pantano de sus ojos<div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Eres el tigre mudo que visita los pantanos. Los hombres son las ratas que, perseguidas, desaparecen entre tus fauces.</span><br /><br />[Cacería]<br /><br />Me repito mentalmente que en la barca no hay motivos para temer. El cuaderno de notas se ha abultado por la escritura frenética. Sucedió lo siguiente: al llegar a la isla comprobamos las ciénagas y nos internamos en un terreno salvaje, segando la brutal extensión verde que nos rodeaba, casi asfixiante. Después de recorrer un par de kilómetros, decidimos que el lugar era seguro, entonces yo volvería a la embarcación a buscar los instrumentos, para posteriormente instalarlos y comenzar la investigación terrestre. Cuando ya estaba en el bote, remando hacia la nave, oí los gritos y los disparos, y al voltearme a mirar vi a un enorme tigre dando cacería a mis compañeros de viaje. Al acabar su tarea, rugía y posaba su mirada en la mía, esperando mi regreso. Pero no he vuelto.<br /><br />Al revisar las estrellas compruebo la ubicación y leo los mapas del libro Polar, ahora sé que se trata de un manual, pero soy incapaz de entender su correcta lectura y a qué funcionamiento prestará servicio. Las notas que siguen a los mapas se mezclan con figuras naúticas, poemas y algunas historias breves.<br /><br />[Lecturas]<br /><br />Me siento absorbido por uno de los cuentos. No sé en qué momento el libro se hizo más grande y pesado de lo que era. La habitación del capitán es absolutamente confortable y, dado que no tengo intenciones de salir, he decidido pasar aquí mis últimos días o noches. Debe ser noche afuera.<br /><br />El cuento comienza con un nómade solitario, en tierras del sur, quien observando las estrellas desentraña el misterio más grande de su pueblo y decide volver con la noticia, pero una tribu enemiga lo embiste al amanecer y lo mantiene cautivo y sin comida por tres semanas, al cabo de las cuales, y desprovisto de sus propias fuerzas, es liberado por la princesa enemiga y alimentado en secreto junto al arroyo de los vientos. Ella le explica que pronto llegaran hombres de tierras muy lejanas y que es preciso que su secreto sea rápidamente comunicado a los suyos. Mi nombre es Fortaleza, le dice, componiéndose, él a ella. Leo casi con furia mientras afuera se oyen rugidos interminables. Avanza la fila de mis ojos como la cohorte de sacerdotes sin templo, caminando en silencio, en la permanente búsqueda de un sacrificio que exige la cuota justa de sangre subterránea.<br /><br /></div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-8173883120645145152011-01-31T12:01:00.000-08:002011-01-31T13:06:10.350-08:00Nuestra oscuridad<div style="text-align: justify;">[Corte de luz]<br /><br />A oscuras. La señal del mundo vibra al interior de mis huesos.<br /><br />Enfrento la realidad como el motorista que baja por la avenida Kennedy, invocando el nombre del fallecido presidente hace 33 años. Hoy somos dos: uno muere, otro resucita en el asfalto como el crucifijo de la ciudad. El poeta-motorista se levanta, sin saberse muerto, sin saberse soñado, al igual que la enorme metrópolis de <span style="font-weight: bold;">Santiago del nuevo Espectro</span>. En su casco resplandecen los fuegos nocturnos de la carretera, y más allá, el cerro Santa Lucía, en cuyo interior duermen los hombres-rata, luego el cuartel Moneda, la Estación Central (agujero del ejército rebelde).<br /><br />Enfrento el sentido con la música de los enfermos que vienen a este lugar. Ahora sé que no es un hospital, sino una clínica privada. Debe serlo por el aislamiento, el equipo, las infinitas comodidades, la enfermera (inevitablemente igual a todas las demás). Sé que debo haberlo soñado, pero quizás no: ella vino de madrugada, me dijo que me entendía, que su padre había pasado por lo mismo hace algunos años. Se acercó, sentándose a un lado de la cama, acarició mis cabellos, me besó el cuello o el oído. <span style="font-style: italic;">Me hablas en sueños, ¿sabes? Desde mi primera visita supe que te conocía de algún lado, pero estás tan cambiado, tan débil, tan pequeño, el tiempo no pasa por tí y eso tiene a todo el mundo preocupado. Te perdiste tantas cosas, la mayoría de ellas terribles, así que no habría que sentirte tan mal, pero el tiempo, el tiempo es irrecuperable. La otra noche, después de hacer la última revisión, me hablaste en sueños y dijiste mi nombre, estaba al borde de las lágrimas. Hasta entonces, pensaba que, aún si recobraras la memoria, no me reconocerías. Dijiste mi nombre y quise correr a abrazarte, pero supe guardar la compostura frente a los médicos. Ahora me avergüenza un poco decírtelo, porque en ese colegio no fui nadie para tí, eras el único que parecía no verme. Creo que la razón es porque tú eras todo lo contrario a mí</span>. Sentí su cuerpo junto al mío. Al despertar, recordé al hombre que viene a mi encuentro desde el futuro que extienden mis pensamientos.</div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-16547221975830986252011-01-29T17:26:00.000-08:002011-01-29T19:29:27.763-08:00Sus lecturas<div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Pega, pega, machaca. Ríndete al canto femenino.</span> Se da vueltas en la cama, incapaz de conseguir tranquilidad, no tiene memoria y eso lo pierde en una marea infinita. La enfermera se pasea entonando una canción de cuna. Él, cuál es su nombre, lo busca, no lo encuentra, se agarra de la nave para no hundirse en la profundidad de su rostro. Que la máquina no existe, lo tiene claro, entonces no habrá registros, su pensamiento también quedará oculto en aquella profundidad. La profundidad de su rostro. Su voz se perderá para siempre en la sima de Nagosh, junto a las tinieblas. Tampoco existe un lejano país. <span style="font-style: italic;">Mi único país se llama habitación 306</span>. No habrá registros. La máquina es un monitor de signos vitales.<br /><br />Amanece en medio del mar. ¿Cuántos somos a bordo? Las estrellas se borran de la cáscara celeste.<br /><br />- ¡Gutiérrez! - me grita el capitán. Ese es mi nombre. Gutiérrez, me digo. Ahora que sé mi nombre, estoy seguro de que podría lanzarme al mar y volver a mi ciudad, allá desde donde vengo.<br /><br />- Sí, mi capitán - de pie frente al capitán.<br /><br />- Ha sido designado como primer ojeador - me dice, sonriendo. La barba canosa, los dientes amarillos, la compostura de su voz, algo intentar transmitir, en un lenguaje perdido. - ¿Sabe lo que significa? - abre bien sus ojos de interrogante.<br /><br />- No, mi capitán.<br /><br />Me abraza por sobre el hombro y me lleva a su cabina, atestada de libros y dispuestos sin razón ni orden en todo el espacio que compone la habitación de tres por tres metros. Me sorprende no hallar manuales de navegación y, en cambio, encontrar el Tractatus de Wittgenstein junto a la obra completa de Salvador Reyes. Me incomoda pensar que allá afuera la luz del día baña los jardines de una ciudad que me es prohibida. El mar está en calma, la cabina se ha transformado en la habitación, nuevamente.<br /><br />- Doctor Gutiérrez, el paciente ya se encuentra estable.<br /><br />Gutiérrez no puede ser mi nombre. Mi nombre es otro. Debería preocuparme, pero mi sistema nervioso parece agradecido de todo esto. Quizás he querido olvidar a la fuerza y descubrí la manera de hacerlo, de otro modo, no entiendo por qué sonrío, por qué me hace feliz descubrir que, <span style="font-style: italic;">a pesar de todo</span>, sigo vivo.<br /><br />Esta noche, la trigésima primera, no se deja vencer por el sueño. Durante la tarde, mientras fingía dormir, le dejaron algunos de sus libros sobre la mesa de luz. De noche, lee <span style="font-style: italic;">Los climas</span>, de Sergio Pitol, recordando perfectamente que ya lo ha leído antes, sigue con <span style="font-style: italic;">El tañido de la flauta</span>; una de las frases sugiere que está haciendo un recorrido antiguo, su vida de lector infatigable, se recuerda o imagina, en otra habitación, el departamento de alguien que no está, el espejo de cuerpo entero, se mira y reconoce su rostro. Quisiera correr a mirarse al baño, pero sus piernas aún están débiles y es la primera vez que tiene tal conciencia de sí. Así, dominándose, vuelve al camino interior. Se reconoce leyendo a <span style="font-style: italic;">Funes el memorioso</span> y luego bajando a la ciudad. Bajando a Valparaíso. La imagen concluye ahí. No hay más, pero se regocija en su nuevo descubrimiento. Leía sin orden, sin jamás trazar un plan de lecturas. Pero cree que en esa divergencia puede encontrar su identidad, tomar muestras, elaborar informes, estudiar el caso.</div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-22078992021158084632011-01-28T10:44:00.000-08:002011-01-28T12:12:36.392-08:00La eterna<div style="text-align: justify;">[Ruido como el salido de una vieja radio sintonizando AM]<br />Viajamos en el Aeternitas. Siguiente parada: el sol.<br /><br />[Pajarillos cantando]<br />Día 30. Despierto un poco más lúcido. Transcribo mi pensamiento a una máquina especial traída desde un lejano país. No recuerdo el nombre de los países, aunque me recuerdo atento a los mapas de la tierra, cuando estudiaba en la escuela básica. Quizás mi memoria tarde en recuperarse, cuando todo este sueño termine por ceder. Hay días en que duermo quince horas diarias, en ocasiones despierto de noche, gritando. Sueño que viajo en un asteroide que va directo al sol, pero no es el Sol, no nuestro sol, sino uno más grande y rojo, un sol funcionando al final de los tiempos. Los sueños cobraron, por mucho tiempo, una consistencia tremenda, tan vasta y detallada que podría pasarme horas describiéndola. Mi percepción del tiempo tampoco funciona bien; una tarde estaba convencido de que quedaban uno o dos minutos para ver el final <span style="font-style: italic;">Before Sunrise</span><i>. </i>Debo una explicación: en mi habitación hay un televisor Toshiba, una radio casetera Sony, una repisa para libros (con tan sólo los dos primeros tomos de <span style="font-style: italic;">En busca del tiempo perdido</span>, en español, por supuesto). Como decía, pensé que la película acababa, Céline se iba y, de pronto, me fijé en sus ojos tristes, aunque no estaba seguro de que fueran sus ojos, más bien pensaba en los ojos de Julie Delpy, en el trabajo que hacían por representar otros ojos. Pensé en mis ojos, entonces, como siendo usados por otro, quiero decir, como si yo fuera el personaje de un actor con completa conciencia de mi estado. Ese actor debe conocer mi estado, mi biografía, mi pasado y futuro, mi propia historia representada por un espectro lejano. Me aterró la idea, conocía el terror, y entonces, como en un giro dramático importante, recordé un terror de infancia con ligera satisfacción por comenzar mi recuperación. Era un recuerdo vago, y sin embargo importante; tenía siete años y me escondía tras unas pesadas cortinas, me escondía de las amistades de mis padres, señores serios que fumaban y tomaban whisky o vino. Nada más, por más que lo intento, no salgo desde atrás de las cortinas, telón incorruptible de mi delicada amnesia. Entonces vuelvo a los ojos de Céline o de Julie, como si hubiesen esperado que terminara de pensar. ¿Cuántos tiempo habré estado pensando, intentando leer en ese fantasma propio, los miedos que me conducirían a tenerme de nuevo por hombre íntegro y de buena memoria? No lo sé, pero seguro que mucho tiempo, tanto que la película debió acabarse, los créditos desaparecer y la cinta detenerse. Eso no sucedió. Los ojos permanecieron inmóviles y perfectos.<br /><br />Estoy seguro de que mi percepción acabará por remediarse. Es de noche y tengo sueño.<br /><br />[Se enciende la radio]<br />Capitán. Hemos dado con el planeta descrito por Carter. ¡Capitán! ¡Capitán!</div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-57462455785986866022011-01-28T09:57:00.000-08:002011-01-28T11:22:08.553-08:00Polar<div style="text-align: justify;">Un tiempo polar dejó caer su rutina.<br /><br />El otro se escondió en el cuerpo, la tierra joven de aquel año, 1996. Catorce años después, se siente capaz de retomar las costumbres, de vivir en la ciudad y gritar en los hospitales. Sentir que sueña otro sueño. Despierta y pregunta por sus hermanos, por su gatito enfermo. Las enfermeras son todas iguales, dice, anestesiado. Se incorpora débil, a mitad de la noche, sintiendo una piedra enorme entre sus costillas, se toca, se imagina una larga hebra conectada desde su cuerpo hasta el baño. No consigue sostenerse y cae con estrépito. Una espada, sueña. ¿Una espada?<br /><br />Se pregunta qué hacían con las espadas los antiguos señores, su padre, los tíos. ¿Por qué una espada? El suelo está helado y la sangre se confunde con el hilo de sus sueños. La enfermera lo acuesta en la cama, lo arropa, limpia sus heridas, lame sus heridas, piensa o sueña, como una gata.<br /><br />Poco a poco comienzan a sucederse los días, nuevamente. El tiempo se le había detenido, como en el antiguo reloj del pasillo. Nunca más oyó su mecanismo.<br /><br />Tiempo de observación. Cuenta los días. Diez días desde que me levanté, ocho desde que se llenó la sala, tres días desde que estoy aislado, envuelto en luces y drogado. Las luces son el terror de los gatos y perros que pasean por la avenida. No tengo nombre porque no lo recuerdo, pero tengo ojos y boca y eso me basta para ser. No siempre puedo ver, a veces me hacen dormir y vuelvo a las madejas, a la caverna, pero sin fuegos ni sombras. Las sombras sólo existe en la imaginación. En las palabras que se repiten como una causa infinita.</div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-1164821598954399532006-11-29T09:32:00.000-08:002011-01-31T06:43:30.094-08:00Capítulo 8: Pilar fundamental<div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">-Hola.</span><br />-Hola, ¿quién habla?<br /><br />Conversación a través de un teléfono.<br /><br />-No, no; conocí a alguien.<br />-Dimos un paseo.<br />-Sí, sí, lo sé.<br />-Muy temprano. Las cinco de la mañana.<br /><br />Esteban toma el reloj despertador entre sus manos, apoyando el auricular contra el hombro. Su postura encorvada y somnolienta, junto a la tenue luminocidad, arman un cuadro lleno de formas vivas, pero estáticas. El reloj en la mano; el segundero que amenaza la estabilidad de la flecha del tiempo. La habitación está completamente helada. Ausencia de temperatura. Océan plat. El teléfono es un instrumento de paso, una consecuencia lógica; no está ahí por mero asunto de... Como un embudo, una dilatación en cada palabra y oscilación diafragmática. Ausencia de luz. Señales electromagnéticas. Viajes.<br /><br />["Coordenadas"]<br /><br />Darío está sentado frente a su escritorio (tapizado de libros y papeles llenos de anotaciones). A su izquierda hay un té humeante. Sostiene el teléfono.<br /><br /><span style="font-style: italic;">-¿Estás con alguien?</span><br /><span style="font-style: italic;">-Sí, lo siento. Mira, te llamé porque soñé algo contigo.</span><br /><span style="font-style: italic;">-Exactamente.</span><br /><span style="font-style: italic;">-Está aquí, sé que está aquí.</span><br /><span style="font-style: italic;">-Sé que no crees en aquellos cuentos, lo sé, pero...</span><br /><span style="font-style: italic;">-No, pero te digo que es idéntico, los pilares, los...</span><br /><span style="font-style: italic;">-Pues claro, las cosas no suceden como si simplemente sucedieran.</span><br /><span style="font-style: italic;">-Aquí está, comillas: las columnas cayeron, la luz inundó todos los rincones, se hizo presente el habitante verdadero.</span><br /><span style="font-style: italic;">-Estabas allí, junto a él.</span><br /><span style="font-style: italic;">-Sólo mantén la precaución. Estos sueños tienen más de incomprensible que cualquier otra cosa, pero siempre dicen algo; son días extraños.</span><br /><br />"Ninguna palabra mecía las frases", dicen las pequeñas letras - en rojo - sobre la serigrafía, a un lado, en la pared. Darío cuelga el teléfono, ordena pacientemente sus papeles, extiende sobre el escritorio un enorme archivador que coge del suelo: dibujos de criaturas fantásticas, ciudades olvidadas, mapas. Amanece. Sostiene la cabeza entre sus manos. De un sobresalto se incorpora mirando a ambos lados, como si buscase algo, alguien; recorre la habitación.<br /><br />No hay más que esto, que es como encontrarse en la situación de hacer próximas las palabras. Aquí no hay nadie. Pareciera que el tiempo no avanza en estas situaciones. Recorro el compendio en busca de algo que pretendo encontrar en mi propia habitación. Pareciera que no avanza. ¡Cuánto! ¡diez años! No hay más que esto, y una llamada luego de un sueño. Lo iré a ver más tarde. Aquí no hay nadie.<br /><br />Darío salió de la habitación para entrar en otra, se extendió sobre el sillón de cuero.<br /><br /><br /><br />---<br /><br />No había costumbres entre los dientes. Aprender a hablar. Aprehenderse de las situaciones. Construir a partir de la emotividad.<br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">Yo no sirvo para ejecutar órdenes simples, sólo órdenes complejas, órdenes fuera de orden. </span><br /></div><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">Pega. Pega. Machaca. Cuenta hasta tres. </span><br /><span style="font-style: italic;">Nada a la inversa.</span><br /><span style="font-style: italic;">Monitorea el sistema. </span><br /><span style="font-style: italic;">Ríndete al canto femenino.</span><br /><span style="font-style: italic;">Adora las constelaciones. </span><br /><span style="font-style: italic;">Da la espalda tan sólo una vez.</span><br /><span style="font-style: italic;">Construye abecedarios. </span><br /><span style="font-style: italic;">Ama a tu mujer.</span><br /><span style="font-style: italic;">Engulle pretenciones.</span><br /><span style="font-style: italic;">Doblega tu alma.</span><br /><span style="font-style: italic;">Cuenta hasta cuatro. Pega. Pega. Machaca. </span><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">El tiempo le contaba cosas maravillosas: la cara mustia, el algodón de azúcar.</span><br /></div><br /><br />Una ciudad. Flotación sobre esta ciudad que no es otra cosa que aquello que quieren que sea. Creer en el lenguaje como en los pies. Calles, el mar. Autenticidad. Estar aquí, mirándote a través de una pared de cristal. Observación continua y palabras como voces, como tejido nexular, como sentido coherente. Soy otro. En este lugar no hay más que contenido explícito. Cuenta hasta cuatro. Ejecutar órdenes.<br /><br />---<br /><br /><br />Darío conduce un viejo Toyota azul; toma el troncal sur. En el asiento de copiloto lleva una pila de cuadernos, enciende la radio y hojea uno de ellos, lee en voz baja: "correspondía a un hecho absolutamente natural, aquella forma de abstracción dio paso a la explicación de los arquetipos; si quisiéramos desprendernos de esta idea, bastaría con pretender describir una entidad que al mismo definida como una no-entidad, habitante de un no-lugar; es posible generar una axiomática que dé sentido a estas aparentes contradicciones." Darío toma otra ruta, deja el cuaderno a un lado.<br /><br />"Habitar"<br /><br />[Habitar] Reflexión. De lugar en lugar, persona a persona.<br /><br />En un semáforo, Darío detuvo el Toyota y anotó al margen de uno de los cuadernos: "Esto insinua que el sueño -liberador de consecuencias- es hábitat de aquello". Viña, a un costado del estero Marga-Marga.<br /></div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-1157979168935317502006-09-11T05:45:00.000-07:002011-02-01T10:26:00.361-08:00Capítulo 5<div style="text-align: justify;">Sucesos no triviales que acontecen de manera sencilla. Para entenderlos se debe prestar mucha atención a cada una de las variables.<br /><br />Prestemos atención. Viña del Mar, en Chile. Un día miércoles 18 de enero del año 2006 dos personas, en apariencia desconocidas, coinciden en hora y lugar. Ella es Beatriz: regresó de estudiar, en Francia, hace algunos días; y naturalmente, quiso salir a dar un paseo. Avanzada la tarde, se sentó dando la espalda al océano y al ver el pequeño espectáculo de marionetas, se acerca divertida. Esteban es un taxista, pero que siempre quiso ser actor; descansa sin preocupación en un banco de la plaza. Al verla a ella, observa fascinado sus rasgos infiantiles.<br /><br />Sin perderla de vista, ya notando la hora de volver a trabajar, entró en su auto y se alejó. Beatriz se levantó en ese momento y cayó su cartera abierta, antes entre sus piernas, sobre el pasto; y mientras recogía sus pertenencias, se detuvo uno de aquellos tradicionales coches tirados por caballos. El sol estaba a punto de hundirse en el horizonte.<br /><br />En el pasto, sobre un trozo de papel solitario, quizás arrancado de un cuaderno de notas, se lee en cursiva<span style="font-style: italic;"> Non tout lieu</span>.<br /><br />---<br /><br />Beatriz lleva la cartera colgando delante, las manos cruzadas sobre el seguro que la abre. Esteban se acerca con la esperanza de se trate de su próxima pasajera. Se detiene lentamente, de modo que rota en su mirada la silueta de la joven. Baja el vidrio automático y la llama desde adentro.<br /><br />- ¿La llevo a alguna parte?<br />- Non, merci.<br />- Ah, extranjera, ¿de dónde es?<br />- Non. Je suis d'ici.<br />- No lo parece.<br />- Autre lieu.<br />- ¿Cómo dice?<br />- Autre lieu. Je vais à un autre lieu.<br />- Quizás vamos hacia el mismo lugar.<br />- Peut-être<br /><br />Beatrice recordará, años más tarde, esta conversación como se hubiese ocurrido en junto a la Place Dauphine, es decir, sintiéndose un poco más tímida y joven de lo que era. Recordará, también, que sonriendo invitó al desconocido a tomarse un café. Yo invito, dijo. Una hora después, él confesaba haberse sentido indefenso ante su presencia y resolución, por esa misma razón no podía dejar de aceptar.<br /><br /><br />Ella pierde por momentos su mirada en la luna. Se deja embriagar por la noche, en la compañía de aquel hombre afable y sencillo. El encanto se convierte en brisa sobre el césped, y los árboles comienzan a asemejarse a sus propias intenciones (cálidas, flexibles); oye lejanas melodías, vaivén de emociones amortajadas, que evocan en ella una almohada roja, suave al tacto, sobre la que descansa desnuda, mientras alguien lee los versos de Shelley provenientes , tal vez, de la lectura de Joyce. <span style="font-style: italic;">Art thou pale for weariness of climbing heaven and gazing on the earth</span>.<br /><br />---<br /><br /><span style="font-style: italic;">Art thou pale for weariness</span><br /><span style="font-style: italic;">Of climbing heaven and gazing on the earth,</span><br /><span style="font-style: italic;">Wandering companionless</span><br /><span style="font-style: italic;">Among the stars that have a different birth,</span><br /><span style="font-style: italic;">And ever changing, like a joyless eye</span><br /><span style="font-style: italic;">That finds no object wortg its constancy?</span><br /><br />---<br /><br />Beben el café aromático que les ofrece el mesero.<br /><br />Sus bocas dan vida a un diálogo, apenas comprensible a través del vidrio. Probablemente, y juzgando la situación por las sonrisas y los gestos, hablan de la ciudad, ésta ciudad, otra ciudad o alguna ciudad inventada. Luego, al señalarse a sí misma con la mano sobre el pecho, habla de su vida, eso seguro. Adolescencia, reconociendo el sufrimiento en sus ojos. Ríen, pues ya deben haber descubierto que en alguna época de su infancia coincidieron como vecinos. Desde un ángulo extraviado en medio de la plaza, sentado en un banco, un hombre vestido de traje, corbata y sombrero, lee sus labios y adivina intenciones. Este hombre, y no se trata de uno cualquiera (de eso hay que estar enterados), sonríe al levantarse, se va. Llamémosle a este personaje, El Mago. Con ello evitaremos la confusión y la sorpresa.<br /></div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-1156392745133661512006-08-23T21:10:00.000-07:002011-02-17T10:24:46.015-08:00Capítulo 3<div style="text-align: justify;">18 de enero. Año 2006.<br />En la avenida Perú en Viña del Mar.<br /><br />---<br /><br />Beatriz regresó hace una semana a Chile, a la quinta región, a su casa en Recreo. Salió de una terrible tempestad de emociones parisinas para volver al remanso estival viñamarino. Sus padres, ahora viviendo probablemente en Nueva York, dejaron la casa a nombre del su hermano menor, ahora estudiante de una segunda carrera universitaria, barman en un Valparaíso Nocturno. Qué bien se estaba en la habitación, fuente original de lejanas alegrías infantiles, los jardines no habían perdido su frescor y también sus vestidos, de cuando era más joven, se sentía con ellos transportada de vuelta al mismo lugar diez años antes, lugar distante y petrificado por el tiempo. Baisser la colline, ensuite l'estuaire. Marcher. Caminar, seguir un camino diseñado hace tantos años. Le sorprendió la aparición del metro-tren en su andar. De La Croix-Rouge a Miramar, del <span style="font-style: italic;">Jardin des Tuileries</span> al reloj de flores. Para ello todo significaba dar paseos de larga distancia, aún en durante los años que estudió en <span style="font-style: italic;">La Sorbonne</span>, cuando las cosas parecién siempre ir tan bien.<br /><br />Miércoles o Mercurio, mensajero de los dioses, el día evocaba en ella la imagen de sí misma, observado con una expresión muy delicada, aquel cuadro en el que dos serpientes se entrelazaban en ardua lucha.<br /><br />---<br /><br />Los esquemas mentales se abrazan en consistencia con nuestras verdades, nuestra historia personal.<br /><br />---<br /><br />Advertencia.<br />Se detuvo ante aquellas letras recién pintadas de negro sobre el fondo blanco. Le advertían, violenta y dulcemente, que no cruzara la avenida. Prohibido seguir adelante, vuelve tras tus pasos, aquí concluía tu andar. Este lugar no te pertenece. Pero como no se destacaba, precisamente, por su devoción a las reglas (la mayoría de las veces entreviendo significados ocultos y pasajes de llano misterio que debían ser recorridos a cualquier precio), agarró firme su vestido, la cartera apretada contra las costillas, y pasó por sobre la valla. En menos de media hora había llegado a la pestilente desembocadura del Marga-Marga. Caminó sobre la arena, estudió de arriba a abajo el nuevo Hotel del Casino y siguió adelante hasta sentirse más agotada. Sentada dando la espalda al mar y las rocas, intentó recordar, no con mucho éxito, <span style="font-style: italic;">aquellos</span> versos. Pero dejó su momentánea ocupación cuando vio a las marionetas en la plaza, frente a ella, comenzando el espectáculo para niños.<br /></div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32484072.post-1155226965787588232006-08-10T09:17:00.000-07:002011-02-13T19:04:19.792-08:00Capítulo 2<div style="text-align: justify;">Un suave soplo de viento dirigido hacia el lugar indicado es capaz de derribar al más colosal de los puentes construidos por el género humano. Desde hace ya muchos años los hombres comenzamos a tender puentes sobre nuestras cabezas para maravillarnos en infinita egolatría.<br /><br />---<br /><br />Recuerdo que confundíamos relojes con almohadas. Era lo que un cuadro de Dalí en la pared de tu vientre, el gemido laxo de nuestra propia revolución, la mirada como un vitreo marco de ensueño, un confundir palabras en historias caprichosas - que vienen y van -.<br /><br />Despertar a tu lado.<br />La mañana se alarga hasta bien entrada la noche, nos tapamos con los ojos. Te beso los pies, una, dos, tres veces. Ries como sólo tú sabes hacerlo, pero enseguida te levantas y corres a abrazarme.<br /><br />---<br /><br />Ahora estás ahí, sentada, tendida, alargada sobre el pasto; sin saberme aquí, de pie, sensato, con un trabajo para sostener este cuerpo, que sostiene la lenguaj, mis pulmones y el aire, las palabras que te digo al oído. Me oyes. De verdad me oyes. Sin decir nada, me oyes. Te incorporas de un salto, de forma tan repentina que tu cartera cae abierta, y te sientas - nuevamente - a recoger tus cosas, como una niña en su habitación. Tomo el volante y decido dar otra vuelta, si al regresar te encuentras en mi calle todavía, preguntaré por tu nombre.<br /><br />---<br /><br />Hubo un tiempo que nos anidó, los sueños quedaron suspendidos en el aire... aquella vez.<br /></div>Lexhttp://www.blogger.com/profile/16338691132183244184noreply@blogger.com0